1984 год. Лондон. Офис в здании одной крупной медиакорпорации. За большим дубовым столом, в огромном кресле, обитом скрипучей кожей, восседает немолодой полный мужчина, а напротив ерзает на неудобном стуле длинноволосый парень. - Ты уверен, что уже пора? Парни устали, совсем недавно домой вернулись. Восемь месяцев на колесах все-таки… - Пора-пора. Не развалитесь. Съездите, запишете, потом еще годик покатаетесь и все, сможете хоть целый год отдыхать. Бабки рекой потекут! - Тебе бы все бабки да бабки. А как же музыка, как же вдохновение?! - Стив, дорогой мой, давай мух отдельно от котлет класть, хорошо? Если б не эти самые бабки, так бы и откладывали с зарплаты по фунту в месяц. Глядишь, года за три и накопили бы на запись. В гараже каком-нибудь. - Эээ… - Не перебивай меня. Вдохновение придет, я уверен. Мы же с тобой не первый год знакомы. Все уже решено, я даже билеты вам заказал уже. - Так мы что, опять на Багамы летим?! Твою мать, ты же знаешь, что я ненавижу этот чертов океан! - Зато ребята твои любят. Времени у вас до сентября, приеду — проверю.

Тем же вечером, в одном из пабов Ист-Энда заседали пятеро длинноволосых парней, один из которых недавно вышел из здания крупной медиа-корпорации с конвертиком в руках. В конвертике лежали пять билетов на самолет, пунктом назначения в которых стоял город Нассау. Когда все наконец подтянулись к месту встречи, один из ребят, почесав щетинистую щеку, спросил: - Ну, Стив, что ты нам хотел сообщить? - Короче, мужики, собирайте манатки, через неделю вылетаем. Вот, разбирайте билеты. - Что? Куда? — воскликнули хором остальные четверо. - Куда, куда… Все туда же… На Багамы летим. — буркнул Стив. - Подожди, мы же только вернулись. Ты разговаривал с этим йоркширским тираном? - Ну да, времени у нас есть до сентября, придется подналечь. - Он еще и сроки ставит, сволочь?! Тогда я объявляю забастовку! — возмутился еще один, хотя на лице у него было написано, что он сам не уверен в серьезности своего ультиматума. - Дэйви, ну что ты?! Ты только представь: Багамы, солнце, женщины… — с добродушной улыбкой на лице успокоил его сидящий рядом долговязый блондин, выглядящий чуть постарше остальных. - Ну да, но… - Короче, мужики, спорить тут не о чем: едем, пишем, катаемся по Европе полгода и после этого берем отпуск на год. Мне Род обещал. — расставил наконец точки Стив. - Ага, верь ему больше. В прошлый раз он то же самое говорил… Хорошо хоть автобус снова толкать не пришлось. В этот вечер все пятеро крепко напились.

Через неделю, сидя в самолете, они готовились к вылету. Стив держал в руках блокнот, в котором что-то постоянно черкал мелким неразборчивым почерком. Рядом, надвинув на глаза светозащитную повязку, посапывал долговязый. На груди висела бумажка с предупреждением: "Не будить до посадки — убью нафиг!" Спорить с бывшим боксером никто и не собирался. Отдельно от остальных сидел тот самый небритый парень, который меньше всех возражал по поводу поездки. Он любил музыку. А еще он любил летать. Вот и сейчас, нетерпеливо глядя в иллюминатор в ожидании взлета, он мечтал, что когда-нибудь он сядет за штурвал такого же большого самолета. И чтоб еще на нем была белая свежевыглаженная рубашка капитана авиалайнера. Остальные обычно смеялись над такими его желаниями: "Брюс, ну ты подумай! Куда тебе летать?! Ты и так со своей шпагой нас всех ставишь в неудобное положение. Ну что это за металлический фронтмэн такой? Лыцарь на белом коне, блин…" "Ничего," — думал Брюс — "я вам всем еще докажу. Когда нибудь я буду летать во все края света за рулем огромного боинга… Даже… Даже в Россию! Точно! Прям на Красную площадь сяду!" Так он сидел и улыбался всю дорогу.

Щурясь после восьмичасового перелета на ярком багамском солнце, наши герои наконец ступили на твердую землю. "Интересно, нам снова заказали номера в этом клоповнике?" — вертелось в их головах. У выхода из аэропорта стоял парень в шортах и яркой рубашке на голое тело, он сразу вышел им навстречу и помог закинуть вещи в багажник. Засыпая на ходу, все пятеро вповалку плюхнулись на сиденья микроавтобуса и очнулись лишь тогда, когда водитель громко оповестил их о прибытии на место назначения. Продрав глаза, Стив увидел знакомые обшарпанные стены, и тут же в его голове родилась неплохая рифма: "Ну, Род, ну ты урод!" Но изменить уже ничего было нельзя, понадеявшись на менеджера, денег они с собой взяли только на карманные расходы…

Последующие недели слились в один беспрерывный запой. Забив на смену часовых поясов, Стив и его соратники продолжали жить по лондонскому времени, просыпались под вечер и кутили всю ночь. По всему побережью пронеслась весть, что пятеро английских алкоголиков снова приехали на острова и уже зажигают вовсю. Веселая жизнь продолжалась вплоть до того момента, когда их рано утром разбудил автомобильный гудок. Поднявшись с кроватей, гуляки направились посмотреть, кто же посмел нарушить их покой, и при возможности разделаться с нарушителем наиболее кровавым способом. Брюс даже захватил с собой рапиру. - О, ребята, я вас что, разбудил? - Мартин, ты сволочь! Шесть часов утра!!! - Ну ладно вам, я же не виноват, что у них такое идиотское расписание рейсов. Ну ладно, вы спите тогда, а часов в двенадцать я вас жду в студии. Пора уже за дело приниматься, я надеюсь, у вас уже все готово? - … - Ладно, днем поговорим. Отдыхайте.

Тем же вечером вшестером они собрались в студии. На столе лежала стопка исписанных листов бумаги. - Стив, когда ты это успел написать?! Мы же постоянно бухали! - Ну… Мне не спалось в самолете, вот я и набросал тут чуть… Вот, про войну есть, ну кино еще посмотрел про фехтовальщиков… - Про фехтовальщиков?! Это же моя тема! - … а еще вот балладу написал про старого морехода. - Это Кольридж еще до тебя написал, в восемнадцатом веке. - Я знаю! Я читал! - Ты что? Ты читал?! — Брюс ткнул Стива локтем. - Ща схлопочешь. Сам-то написал что-нибудь? - Ага. Вот, вот, а еще мы с Эйдрианом пару песен набросали. - Ладно, ребята, успокойтесь, а то вы так когда-нибудь до драки договоритесь. Давайте-ка лучше поработаем… — утихомирил спорщиков Мартин. И они расчехлили инструменты. А через пару недель, когда сам Род приехал проведать своих подопечных, он нашел их попивающими пиво в студии, на мягком диванчике, а из огромных колонок звучал финальный аккорд Стивовского варианта баллады про Старого Морехода. - А, Род, приехал наконец! Мы тут посовещались и решили потребовать увеличения гонораров. Ты только послушай это! Род послушал и, вздохнув, подписал чек. Ничего он не мог поделать, ведь это был один из лучших альбомов в истории тяжелого металла.

Огромное спасибо Temich за предоставленный материал.

похожие статьи:
Iron Maiden Dance Of Death
Рецензия на альбом The Matter Of Life And Death группы Iron Maiden
Группа Children of Bodom
Viva la rock'n'roll!

на главную